La Tormenta del Ultimátum de Elif en París

La puerta de mi suite en París se abrió de golpe, y ahí estaba ella—Elif, sus ojos verdes crepitando como una tormenta de verano. "Victor, este juego termina esta noche", declaró, su voz un látigo de seda. Pero bajo la furia, vi el hambre, la atracción que siempre nos había unido. A la sombra de la Torre Eiffel, nuestro ajuste de cuentas prometía ser explosivo, crudo, inolvidable. El aire en mi suite estaba cargado con el olor de las calles de París empapadas por la lluvia que entraba por las puertas abiertas del balcón. La Torre Eiffel perforaba el cielo nocturno como una daga enjoyada, lanzando un brillo dorado sobre los pisos de mármol y las cortinas de terciopelo. Había estado caminando de un lado a otro, mi mente un torbellino de estrategias para las Finales Mundiales de mañana, cuando Elif irrumpió sin tocar. Sus largas ondas de cabello castaño oscuro se mecían con la fuerza de su entrada, enmarcando esos ojos verdes penetrantes que ahora ardían con acusación. "Victor Kane", dijo, su acento turco afilando cada sílaba como una navaja, "¿crees que puedes jugar conmigo como con una de tus piezas de ajedrez? ¿Paseándote con esa víbora italiana, Alessandro, susurrándote al oído sobre mí?". Se acercó más, su elegante vestido negro abrazando su figura esbelta, la tela susurrando contra su piel oliva. Podía ver el rápido subir y bajar de su pecho, la curva 34B de sus tetas tensándose contra el escote bajo. Dejé de caminar, girándome para enfrentarla por completo. Dios, era magnífica en su furia—1,65 m de elegancia serena convertida en arma. "Elif, no es lo que piensas. Alessandro es solo un rival, tratando de meterse bajo mi piel antes de las finales. Tú eres la que importa". Mi voz salió más ronca de lo que pretendía,...