La Tentación de Amira en el Lounge de Mónaco

El lounge VIP del aeropuerto de Mónaco bullía con la élite, pero nada se comparaba con el tirón de sus ojos azules al otro lado del salón. Amira Mahmoud, con su cabello rojo vivo cayendo como llamas, sostuvo mi mirada con una promesa feroz. El jet lag olvidado, sentí el calor subiendo, sabiendo que este rincón en sombras sería nuestra perdición. El jet lag me arañaba como una resaca de mierda mientras me hundía en el asiento de cuero mullido del lounge VIP del aeropuerto de Mónaco. El lugar era un panal de exceso pulido: copas de champán tintineando, murmullos bajos de tratos cerrándose en media docena de idiomas, el leve aroma de perfume caro flotando en el aire. Me froté los ojos, tratando de sacudirme la niebla transatlántica, cuando la vi. Amira Mahmoud. Había oído el nombre susurrado en círculos de modelaje, una belleza árabe feroz con fama de voltear cabezas y romper reglas. Estaba al otro lado del salón, su largo cabello rojo vivo y brillante cayendo en ondas sueltas de playa por su espalda, enmarcando esa piel mocha que brillaba bajo la luz suave del lounge. Sus ojos azules —sorprendentemente impactantes contra su herencia— escaneaban la multitud con la independencia de alguien que domina cada espacio que pisa. Nuestras miradas se clavaron, y algo eléctrico pasó entre nosotros, un desafío silencioso que aceleró mi pulso. No apartó la vista. En cambio, una media sonrisa curvó sus labios carnosos, e inclinó ligeramente la cabeza, como retándome a dar el primer paso. No pude resistirme. Me levanté, crucé el salón, zigzagueando entre grupos de jet-setters. De cerca, su figura de reloj de arena era aún más hipnótica, el kaftán de seda fluida abrazando sus curvas lo justo para insinuar el fuego debajo. "Damian Blackwood", dije, extendiendo la mano, mi...