La Tensión en la Pasarela de Giorgia

El caos de la Semana de la Moda de Milán latía a nuestro alrededor como algo vivo, el golpeteo implacable de tacones altos contra el concreto mezclándose con el olor agudo a linos recién planchados y el picor acre del fijador que flotaba pesado en el aire, modelos pasando en un borrón de seda y actitud, sus formas esbeltas cortando la multitud como cuchillos en mantequilla, estilistas gritando órdenes en italiano a ráfaga, sus voces un estrépito que vibraba en mi pecho. Pero mis ojos estaban clavados en Giorgia Mancini, esa delicada belleza italiana con ondas castañas claras enmarcando su mirada azul clara, la suave cascada de su pelo capturando los destellos erráticos de luz de los reflectores que pasaban, cada hebra brillando como hilos de oro bruñido. Se movía por la frenesí del backstage con la gracia de alguien nacida para la pasarela, su piel clara brillando bajo las luces crudas que proyectaban sombras dramáticas sobre sus pómulos altos, cada paso una promesa del fuego que guardaba justo bajo la superficie, un sutil balanceo en sus caderas que hablaba de una confianza forjada en pasarelas de París a Nueva York. Yo, Lorenzo Vitale, había diseñado esta colección pensando en ella—su cintura estrecha que pedía a gritos ser abarcada por manos como las mías, sus tetas medianas que llenaban mis creaciones como si estuvieran hechas para el pecado, la forma en que las telas caían sobre sus curvas como si las hubieran esculpido susurros de amantes. Nuestros rituales de ajustes siempre estaban cargados, una danza secreta de tela y carne donde mis dedos se demoraban un segundo de más en su piel, inhalando el leve jazmín que se le pegaba, pero esta noche, con el desfile a minutos de empezar, la tensión se enroscaba más apretada que nunca, un nudo...