La Subasta Sombreada de Amelia

La gran lámpara de araña de la casa de subastas rival goteaba luz de cristal sobre la multitud como lágrimas congeladas, lanzando una neblina dorada sobre el mar de trajes a medida y vestidos brillantes. Yo estaba al fondo, con los ojos clavados en ella—Amelia Davis, tan grácil como siempre, su largo cabello castaño ondulado cayendo en suaves ondas por sus hombros desnudos. A los 23, se movía con esa elegancia serena que me había perseguido desde nuestra ruptura hace dos años, su piel clara brillando bajo las luces, ojos verdes afilados y enfocados mientras levantaba su paleta por el colgante antiguo. Ese colgante. El que le di en una noche lluviosa en París, susurrando promesas que no pudimos cumplir. Ahora colgaba en el bloque, una reliquia de zafiro de alguna dinastía olvidada, pero para mí, gritaba nuestra historia. Pujo agresivamente, su rostro ovalado marcado por la determinación, su delgado cuerpo de 1,68 m moviéndose ligeramente en su elegante vestido de cóctel negro que abrazaba sus tetas medianas y su cintura estrecha. La voz del subastador retumbaba, pero todo lo que oía era el eco de su risa de esos fines de semana robados. ¿Por qué estaba aquí, en el evento de mi rival? ¿Persiguiendo el pasado, o algo más? Mi pulso se aceleró cuando cayó el martillo—suyo por un fresco medio millón. Sonrió triunfante, pero entonces su mirada barrió la sala y se clavó en la mía. Un destello de reconocimiento, sorpresa, luego algo más caliente. Yo lo sentí también, esa antigua atracción, peligrosa en este antro de coleccionistas y espías. La multitud aplaudió, pero entre nosotros, el aire se espesó con palabras no dichas. Ajusté mis gemelos, con el corazón latiendo fuerte. Esta noche, la acorralaría. El colgante no era solo joyería; era nuestra historia inconclusa, y yo...