La Rendición de Isabella en la Cabaña de la Tormenta

No podía creer nuestra suerte—o desgracia—cuando la tormenta de nieve pegó más fuerte de lo pronosticado, atrapando a Isabella y a mí en esta cabaña de esquí remota en las Tierras Altas de Escocia. El viento aullaba como una bestia afuera de las ventanas cubiertas de escarcha, la nieve amontonándose contra los troncos hasta que el mundo de afuera desapareció en un olvido blanco. Adentro, el fuego crepitaba en la chimenea de piedra, lanzando un brillo dorado sobre el espacio rústico: vigas de madera gastadas arriba, una alfombra mullida frente a las llamas, y esa tina de hidromasaje humeante burbujeando tentadoramente en el rincón, sus chorros zumbando suavemente contra la rabia de la tormenta. Isabella Wilson, mi tímida colega británica de la oficina en la ciudad, se acurrucaba en el sofá envuelta en una manta de lana gruesa, su largo cabello castaño oscuro ligeramente ondulado cayendo sobre sus hombros como una cascada de seda de medianoche. A los 26, tenía ese encanto inocente—piel clara sonrojada por el frío del que escapamos, ojos avellana abiertos de par en par con una mezcla de miedo y alivio, su rostro ovalado enmarcado por esas ondas. Delgada a 1,68 m, sus tetas medianas subían suavemente con cada respiración ansiosa bajo su suéter ajustado, su cuerpo la imagen de la vulnerabilidad delicada en jeans que abrazaban su cintura estrecha y piernas delgadas. Habíamos estado en un viaje de equipo de esquí que se volvió desastroso cuando la tormenta nos dejó varados. Sus dedos temblaban mientras aferraba una taza de chocolate caliente que yo preparé, el vapor subiendo como secretos susurrados. "Ewan, ¿y si nadie nos encuentra?", murmuró, su voz suave, con ese acento londinense correcto que siempre me aceleraba el pulso. Me arrodillé junto al fuego, avivando los troncos, sintiendo el calor reflejando el que...