La Reclamación del Alba Transilvana de Diana

El viento azotaba las cumbres dentadas de los Cárpatos mientras la primera luz del alba se filtraba en el cielo, tiñendo de escarlata y oro los valles envueltos en niebla abajo. Yo estaba ahí, con el corazón latiéndome como un tambor de guerra, esperándola. Diana Stanescu. La mujer que me había deshilachado hilo a hilo en estas noches salvajes transilvanas. Su silueta emergió de la bruma, sus largas trenzas de diosa balanceándose como serpientes oscuras, sus ojos gris-azulados perforando la penumbra con ese fuego enigmático. Se movía con la gracia de una depredadora, elegante y indómita, su figura esbelta envuelta en un vestido negro fluido que se pegaba a su piel clara como el susurro de un amante. Nuestras miradas se cruzaron, y en ese instante, el aire se espesó con promesas no dichas. Esto no era una simple despedida; era un ajuste de cuentas, una reclamación en la cima donde nacen las leyendas. Lo sentía en los huesos: el tirón de su misterio, el dolor de mis propias cicatrices ocultas reflejando las suyas. El folclore nos había maldecido a ambos, sombras de lobos y vampiros acechando en nuestras sangres, pero aquí, al borde del mundo, reescribiríamos el cuento. Su media sonrisa me llamaba, y yo sabía: la rendición era el único camino que quedaba. Se acercó despacio, la grava crujiendo bajo sus botas, cada paso deliberado, como si la montaña misma se rindiera a su voluntad. Yo había escalado estas alturas cientos de veces en mi juventud, persiguiendo fantasmas de antiguas historias Lupu —sangre de hombre lobo que decían correr por mis venas, una maldición familiar que me dejó aislado, para siempre el forastero en nuestro pueblo abajo. Pero Diana, con su linaje Stanescu susurrado que llevaba ecos vampíricos, entendía esa soledad mejor que nadie. Habíamos bailado alrededor de...