La Puerta de Gaia a las Sombras Prohibidas

La gala en la azotea latía con el pulso de la élite de Milán, un mar de vestidos de diseñador y esmóquines a medida que se mecían bajo hilos de luces doradas que colgaban como fruta prohibida del cielo nocturno. El aire estaba cargado con el aroma de orquídeas raras y champán añejo, el zumbido distante de la ciudad abajo un mero susurro contra la sinfonía de risas y copas tintineando. Yo, Victor Lang, me apoyaba en la balaustrada de mármol, surveyando mi dominio. A los 35, había construido un imperio en las sombras de la alta sociedad, traficando secretos que podían derribar fortunas o encender pasiones. El evento de esta noche era más que juerga; era una puerta a indulgencias más profundas, donde los verdaderamente poderosos revelaban sus vicios. Entonces la vi—Gaia Conti, o eso se presentó después, una visión cortando la multitud como un tacón aguja a través de la seda. Veintidós años, fuego italiano encarnado, con piel oliva brillando bajo la luz de la luna, su rostro ovalado enmarcado por una trenza francesa precisa de cabello castaño oscuro largo que caía por su espalda en elegante contención. Ojos verdes chispeaban con picardía confiada, su cuerpo atlético delgado—1,68 m de perfección tonificada—abrazando un vestido de noche carmesí que se hundía audazmente bajo, insinuando pechos medianos que subían con cada respiración. Se movía con gracia apasionada, sonrisas amigables desarmando incluso a los invitados más guardados. ¿Era nueva en este círculo? Su porte sugería lo contrario, pero había un hambre en su mirada que reflejaba la mía. Nuestras miradas se trabaron a través de la terraza, y algo primal se agitó. No era una socialité cualquiera; había un balanceo intencional en sus caderas, un calor amistoso pero depredador en su acercamiento. Mientras se aproximaba, extendiendo una mano manicureada, su voz...