La Protección Implacable de Isla

El sol caía a plomo sobre la playa abarrotada como un amante implacable, sus rayos feroces quemándome los hombros y convirtiendo la arena fina en un horno dorado que me abrasaba las chancletas con cada paso. El sudor perlaba mi piel, mezclándose con la salada bruma marina que flotaba pesada en el aire, mientras el estruendo incesante de las olas ponía un fondo atronador a la algarabía de risas, gritos y barbacoas chisporroteando. Cuerpos por todos lados—turistas bronceados untados en protector solar con olor a coco, chavales armando castillos, surfistas cargando tablas—apretándose como una marea viva. Vi a Isla moverse entre la multitud, su pelo color espuma marina recogido en una trenza lateral de cola de pez suelta que se mecía con su paso relajado, atrapando la luz como hebras de kelp besadas por la espuma. Era pura gracia despreocupada, esa figura de reloj de arena envuelta en un simple top de bikini blanco y falda sarong, piel pálida brillando bajo el sol australiano, casi luminosa contra las masas bronceadas a su alrededor. Olía su loción cítrica tenue cortando la sal, veía el sutil brillo de sudor trazando la curva de su cuello. Dios, era magnética, atrayendo miradas sin esfuerzo, sus caderas balanceándose con ese ritmo aussie natural que me aceleraba el pulso cada vez. Pero la multitud se arrimaba demasiado—turistas sacando fotos, fans susurrando su nombre de esos anuncios glossy de surf y portadas de revistas donde posaba como diosa sobre las olas, locales sonriendo con ese reconocimiento familiar. Se me tensó la mandíbula mientras escaneaba las caras, instintos afilados por años guiando swells aguzándome los sentidos. Un tipo se pasó de listo, un flaco larguirucho con cámara barata y aliento a cerveza, su mano rozándole el brazo mientras gritaba por una foto, dedos demorándose demasiado en su piel...