La Primera Chispa Prohibida de María

El club de jazz subterráneo latía con vida propia, escondido bajo las calles bulliciosas de Ciudad de México. Luces ámbar tenues se filtraban a través de densos velos de humo de cigarros, proyectando sombras largas sobre booths de terciopelo y mesas de madera rayada. El aire estaba cargado con el olor a whiskey añejo, sudor y el perfume tenue de mujeres persiguiendo el olvido. Los lamentos del saxofón se enroscaban por la sala como susurros de amantes, bajos e insistentes, jalando a todos a su ritmo sensual. Yo era el dueño de este lugar—Javier 'Javi' Noir—y cada noche veía a la multitud rendirse al hechizo de la música. Entonces entró ella, María González, mi nueva empleada. Veinticinco años, fuego mexicano envuelto en un cuerpo esbelto de 1.68 m, su piel oliva brillando bajo las luces. Cabello largo ondulado castaño oscuro cayendo por su espalda, enmarcando un rostro ovalado con ojos castaños oscuros que chispeaban con picardía. Se movía como si perteneciera aquí, caderas balanceándose en una falda negra ajustada y blusa blanca que abrazaba sus tetas medianas justo lo suficiente para provocar. Cuerpo delgado, cintura estrecha—gracia atlética en cada paso mientras equilibraba una bandeja de tragos. Me recargué contra la barra, tomando un tequila, mis ojos clavados en ella. Los parroquianos la miraban babosos, pero ella les respondía con una risa despreocupada, su espíritu aventurero brillando. '¿Otra ronda, guapo?', decía, su voz una melodía sobre el bajo. Algo se removió en mí, un hambre posesiva. Había estado dormida, sirviendo con sonrisas educadas, pero esta noche, sentía que despertaba. Yo quería ser la chispa. El club se sentía más chico, la música más fuerte, mientras planeaba mi jugada. Jalarla al booth privado, lejos de ojos fisgones. Dejar que el jazz fuera testigo de lo que venía después. Desde atrás de la...