La Orden Prohibida del Jefe de Hana

Me recosté en mi silla ejecutiva de cuero, con el skyline de la ciudad extendiéndose más allá de las ventanas del piso al techo de mi oficina penthouse en lo alto del Kensington Grand Hotel. El sol de la tarde tardía proyectaba sombras largas sobre el escritorio de caoba pulida, destellando en la garrafa de cristal de escocés añejo. Mis dedos tamborileaban ociosos sobre la tarjeta negra que le había deslizado a Hana Jung semanas atrás durante una reunión de personal: una invitación sutil, cargada de promesa no dicha. Ella era mi estrella en ascenso, la belleza coreana de 21 años con esa pose grácil, su bob largo de cabello castaño oscuro enmarcando un rostro ovalado que podía dominar una sala o derretirse bajo el toque correcto. Delgada a 1,68 m, su piel bronceada cálida brillaba bajo las luces de la oficina, tetas medianas insinuando el fuego bajo su fachada profesional. El intercomunicador zumbó. "Señor Kensington, Hana Jung está aquí para su... entrevista." La voz de mi asistente tenía un filo cómplice. Sonreí, ajustando mi traje a medida. "Hazla pasar." La puerta se abrió, y ahí estaba ella, confiada pero cálida, sus ojos castaños oscuros encontrando los míos con una mezcla de curiosidad y cautela. Llevaba una falda lápiz ajustada y blusa de seda que abrazaba su cuerpo delgado, exudando esa elegancia sin esfuerzo que me había llamado la atención desde el primer día. "Hana", dije, voz baja y autoritaria, señalando el asiento frente a mí. "Has estado en mi mente." Cruzó las piernas, la tela susurrando contra su piel, y observé el sutil movimiento, la forma en que sus muslos bronceados cálidos se apretaban. La tensión zumbaba en el aire como electricidad antes de una tormenta. Sabía que ella tenía esa tarjeta —la manchada de posibilidad— en su bolso....