La Orden Prohibida del Capitán de Carolina

El sol de Dubái se hundía bajo las dunas interminables, lanzando una neblina dorada a través de las ventanas del piso al techo de nuestra lujosa suite de hotel. Había volado a este oasis del desierto en una escala desde Londres, con el cockpit todavía zumbando en mis venas, pero ahora mi foco estaba solo en ella—Carolina Jiménez, mi nueva azafata. A los 19, la joven belleza mexicana se movía con una tranquilidad serena que desmentía el fuego que sentía ardiendo debajo. Su largo cabello rubio liso enmarcaba su cara ovalada, ojos castaños oscuros guardando secretos, piel bronceada cálida brillando en la luz ámbar. Delgada a 1,68 m, sus tetas medianas y cintura estrecha hacían que su uniforme se pegara a su cuerpo de formas que ponían a prueba mi mando en cada vuelo. Habíamos intercambiado miradas por la cabina, ella sirviendo tragos con esa sonrisa suave, yo ladrando órdenes desde la cabina de vuelo. Pero esta noche, en esta suite lujosa con vista a las arenas ondulantes, las líneas profesionales se difuminaban. La aerolínea nos había reservado aquí para la noche—protocolo para tripulaciones de largo alcance—pero yo había maniobrado la mejora, asegurándome de que compartiéramos este espacio. La habitación gritaba lujo: pisos de mármol, una cama king size con sábanas de seda, un jacuzzi privado burbujeando en el balcón, y esa vista hipnotizante del desierto extendiéndose al infinito. El aire traía toques de incienso de sándalo y la especia leve de mercados lejanos. Le serví champán del minibar, viéndola salir al balcón, el viento jugando con su pelo. "Capitán Hale", dijo suave, su voz como una brisa tranquila, "esta vista... es impresionante". Le pasé la flauta, mis dedos rozando los suyos, sintiendo la chispa. "Llámame Marcus aquí, Carolina. Nada de rangos en las dunas". Sus ojos se clavaron en...