La Oficina de la Rendición del Jefe de Azar

La oficina era un pueblo fantasma después del horario laboral, el zumbido habitual de teléfonos y charlas reemplazado por el ronroneo de las luces fluorescentes parpadeando arriba. Yo, el señor Khalil Reza, dueño de Reza Tours, estaba sentado en mi escritorio de caoba, el skyline de la ciudad titilando a través de las ventanas del piso al techo como estrellas lejanas burlándose de mi frustración. Papeles desparramados, itinerarios de tours para el próximo festival de música a medio hacer, pero mi mente estaba en otra parte. Azar Jafari, mi interna persa de 20 años, había dejado su diario abierto en la mesa del área de descanso ayer. Un descuido imprudente, pero lo que vislumbré adentro me sacudió—nombres como Damon y Elena, notas crípticas sobre 'riesgos backstage' y 'emociones culpables'. ¿Estaba espiando? ¿Filtrando listas de clientes? ¿O peor, metida en algo que podía hundir mi negocio? Miré el reloj: 9 PM. Le había mandado un texto para que volviera por una 'discusión urgente'. Pasos resonaron en el pasillo, livianos y enérgicos, tan típicos de Azar. Entró de golpe, su larga cabellera negra ondulada cayendo en cascada sobre sus hombros, ojos marrón oscuro brillando con ese optimismo inquebrantable. Con 1,68 m y un cuerpo atlético delgado, piel bronceada reluciendo bajo las luces tenues, era una visión—rostro ovalado enmarcado por ondas, tetas medianas sutilmente marcadas por su blusa blanca ajustada, cintura estrecha llevando a caderas abrazadas por una falda lápiz negra. '¿Señor Reza? ¿Quería verme?' Su voz era alegre, casi juguetona, como si una citación extra fuera una aventura divertida. Me recosté, armándome de valor. 'Azar, siéntate. Tenemos que hablar de tu diario.' Su sonrisa titubeó por un segundo, pero se recompuso, posándose en el borde de la silla frente a mí, cruzando las piernas con un balanceo provocador. El aire se espesó,...