La mirada de Amira enciende la multitud de Mónaco

El bar del Hotel de Paris latía con esa energía que solo Mónaco podía armar: copas de cristal tintineando como susurros de fortuna, el aire espeso con humo de cigarros y el leve salitre del puerto de abajo. El zumbido bajo de conversaciones en varios idiomas giraba a mi alrededor, una sinfonía de riqueza y ambición, donde cada risa parecía teñida con la promesa de tratos cerrados en rincones oscuros. Yo estaba ahí sentado, chupando un whisky, el líquido ámbar quemándome despacio por la garganta, mis obligaciones de la conferencia desvaneciéndose en el brillo de las arañas que lanzaban astillas prismáticas sobre el mármol pulido del piso. El hielo tintineaba suave en mi vaso mientras lo giraba, mi mente vagando de hojas de cálculo y estrategias a la pura opulencia que me rodeaba, cuando ella apareció. Amira Mahmoud. Su nombre vendría después, pero en ese momento, era una visión que se apoderaba de todos mis sentidos. Su pelo rojo vivo y brillante caía en ondas sueltas de playa por su espalda, atrapando la luz como fuego en seda, cada hebra brillando con un resplandor casi sobrenatural que hacía que los tonos dorados de la habitación palidecieran en comparación. Esos ojos azules, afilados e implacables contra su piel moca, escaneaban la multitud con una ferocidad que me aceleró el pulso un toque, un latido repentino en mis venas que no tenía nada que ver con el whisky. Lo sentí en el pecho, un apretón, como si ya me hubiera enganchado sin decir una palabra. Se movía entre las élites en un caftán fluido que abrazaba su figura de reloj de arena lo justo para torturar: un sutil vaivén de caderas, la tela susurrando sobre curvas que exigían atención, la seda capturando la luz de formas que trazaban la hinchazón de sus...