La Ignición Romana de Gaia

La Ciudad Eterna zumbaba más allá de las ventanas del suelo al techo del bar del Hotel de Russie, el crepúsculo dorado de Roma lanzando un brillo cálido sobre los pisos de mármol pulido y las arañas de cristal. Yo, Victor Kane, acababa de aterrizar después de un vuelo de escala agotador desde Nueva York, mi cuerpo adolorido por el trayecto transatlántico, pero mi mente afilada por la emoción del anonimato en esta antigua metrópolis. El bar era un santuario de sillones de terciopelo y rincones de luz tenue, lleno del murmullo de acentos internacionales y el tintineo de copas. Pedí un Barolo, sus profundidades rubí oscuro prometiendo olvido, y escaneé la habitación en busca de distracción. Ahí la vi—Gaia Conti, aunque aún no sabía su nombre. Estaba perchada al final de la barra, su figura atlética y delgada envuelta en un simple vestido negro tubo que abrazaba sus curvas de 5'6" como una segunda piel. Su largo cabello castaño oscuro estaba trenzado en una elegante trenza francesa que caía por su espalda, con algunos mechones rebeldes enmarcando su rostro ovalado de piel oliva que brillaba bajo la luz ambiental. Ojos verdes, afilados y cansados por el viaje, se alzaron de su teléfono mientras sorbía un Aperol Spritz. Parecía exhausta, hombros ligeramente encorvados, pero había un fuego confiado en su postura, una chispa apasionada que me atraía como a una polilla. Veintidós, adiviné, italiana de pura cepa, con pechos medianos sutilmente delineados por la tela, su cintura estrecha acentuando su sensualidad serena. Nuestras miradas se cruzaron a través de la barra de roble pulido, y el tiempo se estiró. Su sonrisa amistosa rompió primero, labios curvándose en invitación, y sentí un jalón instantáneo—química cruda y eléctrica. Alcé mi copa en saludo, y ella la imitó, su mirada demorándose con promesa...