La Ignición Pulsante de Mia

El club subterráneo latía como una bestia viva, con su corazón mugriento enterrado bajo las calles indiferentes de la ciudad. Cuerpos empapados en sudor se retorcían en la pista de baile, luces estroboscópicas cortando la neblina de humo y deseo. Me apoyé en la barandilla sombreada que daba a todo eso, Victor Kane, el tipo que hacía que este caos fuera rentable. El acto de debut de esta noche era Mia Wilson, una australiana de 26 años explosiva, con cabello negro rizado largo cayendo salvaje, ojos azules afilados como vidrio roto y un cuerpo delgado de piel oliva que se movía como pecado líquido. Había entrado antes, toda ambición ocultando esos nervios de novata, su cara ovalada fija en determinación, 1,68 m de energía contenida en un top negro ajustado y falda de cuero que abrazaba sus tetas medianas y cintura estrecha. La vi subir al escenario, el rugido de la multitud desvaneciéndose en anticipación. Mia agarró el micrófono, su voz cortando los beats pesados de bajo—un timbre crudo y ronco con ese filo aussie, letras goteando hambre sin filtro. Canalizó cada gramo de nervios en la actuación, caderas balanceándose hipnóticas, rizos rebotando mientras dominaba el espacio. Su cuerpo delgado se arqueaba bajo las luces, piel oliva brillando, ojos azules clavándose en el público como retándolos a mirar para otro lado. Era eléctrico; no solo cantaba, seducía la puta habitación. Desde mi posición, sentí el tirón. Chicas ambiciosas como ella eran mi especialidad—talento crudo pidiendo el empujón correcto. Mientras su set alcanzaba el pico, sus gemidos tejidos en la melodía imitando algo mucho más íntimo, mi pulso se aceleró. Me vio aquí arriba, nuestros ojos chocando en una chispa que prometía más que reservas. La canción terminó en un crescendo de aplausos, pero el verdadero show apenas empezaba. Mia se...