La Furia Celosa del Entrenador Reclamando a Natalia

Cerré de un portazo la puerta de la suite del hotel, el eco retumbando por el espacio lujoso como un trueno. La competencia fuera de casa tenía a todos al borde, pero esta noche, era mi sangre la que hervía. Natalia Semyonova, mi gimnasta estrella, mi llama secreta, estaba junto a las ventanas del piso al techo con vista al skyline rival reluciente de Moscú. A sus 25 años, era una visión de fuego ruso—cuerpo esbelto de 5'6", piel clara brillando bajo la luz tenue de la lámpara de araña, cabello largo ondulado castaño cayendo por su espalda como una cascada de seda. Sus ojos grises, afilados y tormentosos, se volvieron hacia mí mientras me acercaba, el colgante que le di—una silueta plateada de gimnasta grabada con nuestras iniciales—brillaba contra su clavícula, anidado justo encima de sus tetas medianas tensando su ajustado top de competencia. El aire estaba cargado con el aroma de su perfume de vainilla mezclado con el leve cloro de la piscina donde había entrenado antes. Rumores se habían deslizado por los chats del equipo: Marco, ese juez italiano engreído, susurrándole al oído durante el calentamiento, su mano demorándose demasiado en su hombro. Mis puños se cerraron al pensarlo. Había sido mía desde esa primera sesión agotadora hace dos años, su cuerpo doblándose a mis órdenes, su pasión encendiéndose bajo mi mirada. Pero esta noche, los celos me arañaban, crudos y primales. Crucé la alfombra mullida en tres zancadas, mis anchos hombros tensos bajo mi polo de entrenador, ojos fijos en su cara ovalada, esos labios carnosos entreabiertos en anticipación o desafío—no lo sabía aún. "Natalia", gruñí, voz baja y mandona, deteniéndome a centímetros de ella. No se inmutó, pero su respiración se cortó, pezones apenas visibles a través de la tela delgada mientras el aire acondicionado...