La Confesión Solitaria de Chloe en la Tormenta

El trueno retumbaba como un amante celoso mientras el avión de Chloe atravesaba las nubes de tormenta, su voz firme en la radio a pesar del caos. Agarré el micrófono, con el corazón latiéndome fuerte—no solo por su seguridad, sino por el fuego que ella había encendido en mí. Cuando aterrizó, empapada y triunfante, nuestras miradas se cruzaron a través de la ventana azotada por la lluvia. Esa mirada prometía más que supervivencia; prometía rendición. Estaba en la oficina del aeródromo, el viento aullando afuera como si tuviera un rencor personal contra el mundo. La lluvia martilleaba el techo en cortinas implacables, convirtiendo la pista en un espejo negro reluciente. Mis ojos estaban pegados a la pantalla del radar, siguiendo el punto de Chloe mientras bailaba entre las nubes que se avecinaban y de las que ella me había avisado por radio. "Marcus, se está poniendo jodido aquí arriba", su voz había crepitado antes, con ese acento británico que siempre me retorcía algo profundo en las tripas. Pero lo manejó—mi chica, en solitario por primera vez con mal tiempo de verdad, probando que tenía las alas que siempre supe que tenía. La puerta se abrió de golpe, chocando contra la pared, y ahí estaba: Chloe Bennett, empapada hasta los huesos, sus ondas castaño claro pegadas a sus mejillas blancas y pecosas. Sus ojos azul grisáceos brillaban con adrenalina, el pecho subiendo y bajando bajo su blusa mojada. Se sacudió la chaqueta, riendo sin aliento. "¿Viste ese aterrizaje? Le di en la madre a esas térmicas". Crucé la habitación en dos zancadas, atrayéndola a mis brazos antes de pensarlo mejor. Estaba fría y temblando, pero sólida, viva. "Me asustaste la puta mierda", murmuré en su pelo, inhalando el olor a lluvia y a ella—champú de jazmín mezclado con tormenta. Nuestros días...