La Aguja de Harper de Chispas Prohibidas

El salón de tatuajes era un santuario tenuemente iluminado de rebeldía, escondido en las entrañas sombrías del distrito nocturno de Sydney. Letreros de neón parpadeaban afuera, lanzando destellos púrpura y azules erráticos a través de las ventanas esmeriladas, pero adentro todo era zumbido bajo de tubos fluorescentes y el leve olor a antiséptico mezclado con tinta. Era bien pasada la medianoche, la hora en que la ciudad se reduce a un susurro, y solo los audaces o los desesperados aparecen. Yo, Alex Thorne, era las dos cosas esta noche. Mi banda tenía un toque mañana, pero necesitaba este fénix tatuado en el pecho: un símbolo de renacer de las cenizas de una ruptura de mierda y una carrera musical estancada. Harper Walker, la artista, era legendaria en estos círculos: 24 años, australiana de pura cepa con ese vibe relajado, piel oliva brillando bajo las luces del local, ondas rubias largas y suaves enmarcando su cara ovalada. Sus ojos castaños tenían un desapego frío, como si hubiera visto cada historia loca y la hubiera dejado pasar de largo. Empujé la puerta, la campanilla tintineando suave, y ahí estaba ella, limpiando su estación con un top negro ajustado que abrazaba su delgada figura de 1,68 m, tetas medianas sutilmente delineadas, jeans bajos en las caderas revelando una tira de abdomen bronceado. Miró arriba, expresión casual, casi aburrida. "¿Alex Thorne, verdad? ¿Guerrero fénix de medianoche?" Su voz era suave, con ese acento aussie relajado, fresco como brisa de playa. Asentí, quitándome la camisa para mostrar mi pecho desnudo, sintiéndome expuesto bajo su mirada. Me indicó la silla, movimientos eficientes, manos enguantadas preparando la plantilla. Al presionarla contra mi piel, sus dedos rozaron mis pectorales: demorándose un segundo de más. Electricidad me recorrió. ¿Era la anticipación de la aguja, o su toque? El salón...