La Gala de Llamas Ocultas de Ha Vo

La gran gala de la after-party del teatro palpitaba con la élite de la escena artística de la ciudad, candelabros lanzando tonos dorados sobre esmóquines y vestidos que susurraban de dinero viejo y nuevas ambiciones. Yo, Marcus Hale, estaba en medio de la multitud, mis ojos fijos en Ha Vo, la prodigio vietnamita de 23 años cuyo cuerpo esbelto se movía como seda líquida por los pisos de mármol. Su largo cabello negro liso caía en cascada por su espalda de porcelana, enmarcando un rostro ovalado con ojos marrón oscuro que guardaban secretos más profundos que el cielo nocturno más allá de las puertas del balcón. De 1,68 m, su cuerpo atlético y delgado era una obra maestra, busto mediano sutilmente acentuado por el vestido esmeralda que se pegaba a su cintura estrecha. Era grácil, serena, la estrella en ascenso del grupo de ballet, su tobillera —una delicada cadena de oro con un pequeño colgante de llama— brillando mientras reía cortésmente ante los admiradores. Pero yo sabía que su fama era precaria, atada a mecenas como yo que podíamos elevarla o eclipsarla con un susurro. El aire estaba cargado de burbujas de champán y tratos susurrados, las luces de la ciudad extendiéndose abajo como un mar de diamantes. Tomé un sorbo de mi escocés, sintiendo el ardor que reflejaba el calor que crecía en mí. Ha Vo miró hacia mí, su serenidad quebrándose solo un poco —lo suficiente para saber que sentía mi mirada, pesada de intención. La orquesta hinchaba en el fondo, pero todo lo que oía era la promesa de aislamiento, de atraerla a ese balcón privado donde las cortinas de seda ondeaban como alientos de amantes. Esta noche, su fama en ascenso sería mi palanca, su cuerpo mi lienzo. La tensión se enroscaba en mi pecho mientras...