El tenso ensayo de Julia se deshilacha

Las cuerdas temblaban bajo el arco de Julia Schmidt, pero era el fuego en sus ojos verdes lo que me tenía cautivo. En la sala de práctica sombreada del gran salón de conciertos de Berlín, nuestro choque por la sonata de Beethoven crepitaba como electricidad. Ella me desafiaba, elegante e inflexible, su cabello rubio fresa captando la luz tenue. Poco sabía que esa tensión nos deshilacharía a los dos en una sinfonía de deseo crudo. La sala de práctica en la Filarmónica de Berlín se sentía como una olla a presión esa noche, el aire espeso con el olor a madera pulida y colofonia. Julia Schmidt había llegado de Viena esa misma mañana, con su estuche de violín aferrado como un escudo, y desde el primer compás, saltaron chispas. Tenía veinticuatro años, toda gracia atlética esbelta envuelta en desafío elegante: cabello rubio fresa liso y recto hasta los hombros, ojos verdes destellando bajo las luces colgantes bajas. Claro que había oído de ella. La estrella en ascenso, confiada hasta la arrogancia, pero esa noche, como director Victor Lang, estaba decidido a doblegarla a la voluntad de la música. "De nuevo", ordené después de su tercer intento fallido en el tercer movimiento endemoniado de la sonata. Mi voz retumbó en las paredes revestidas de paneles, afilada como el chasquido de una batuta. La orquesta se había dispersado hacía rato, dejándonos solos en este santuario de después de horas, con partituras esparcidas como hojas caídas por los atriles. Julia bajó el arco, esas mejillas claras enrojeciendo no de vergüenza sino de irritación. Se irguió a su metro setenta, su blusa negra ajustada abrazando sus curvas de 32C, falda lápiz acentuando piernas largas pulidas por años de porte en el escenario. "Victor, no es el tempo. Tu interpretación ahoga la línea. Beethoven exige...