El Vuelo Fracturado de Deseo de Emma

Entré al departamento soleado de Emma Romero, el aire espeso con el aroma a lavanda de su difusor y el leve toque salado de sudor de sus sesiones de práctica interminables. A los 26, esta bailarina argentina era una visión de belleza disciplinada—cuerpo delgado de 1,68 m afilado por años de piruetas y pliés, su piel bronceada cálida brillando bajo la suave luz matutina que se filtraba por ventanas del piso al techo con vista al skyline de la ciudad. Su cabello rubio cenizo recogido en un moño bajo, unos mechones rebeldes enmarcando su cara ovalada y esos ojos azul claro penetrantes que siempre parecían guardar una tormenta de ambición. Se estaba recuperando de un esguince feo en el tobillo de un ensayo, pero su busto mediano subía y bajaba con respiraciones decididas mientras se equilibraba en un pie con su maillot, desafiando las órdenes del doctor. Había sido su fisioterapeuta por meses, Alexei Kane, un ruso expatriado con manos que conocían cada músculo del cuerpo de una bailarina. Hoy se sentía diferente. Sophia Voss, su rival de lengua afilada de la compañía de ballet, le había mandado un texto antes: 'Descansa, Emma. No seas idiota. Victor dice que aguantes, pero es un idiota.' Victor Hale, su coreógrafo, siempre predicaba garra. Emma los ignoró a ambos, su naturaleza impulsiva empujándola a practicar sola en el piso de madera pulida marcado con cinta para posiciones. Hizo una mueca al intentar un relevé, su zapatilla de punta envuelta en cinta resbalando un poco. Dejé mi bolso en el suelo, mi pulso acelerándose ante la vista de su vulnerabilidad mezclada con ese fuego inquebrantable. 'Emma, no deberías estar de pie', dije, mi voz baja, autoritaria. Se giró, sus ojos azul claro clavándose en los míos, una chispa de desafío—y algo más profundo, no...