El Volteo Imperfecto de Poder de Margot

El gimnasio latía con el ritmo familiar de pesas chocando y gruñidos ahogados, pero mis ojos se clavaron en ella desde el momento en que entró. Margot Girard, con esa pose francesa tan natural, su cabello castaño rojizo tejido en una trenza suelta que caía como cascada y se mecía como un péndulo con cada paso. Tenía 26, toda gracia atlética delgada a 1,68 m, su piel oliva brillando bajo las luces fluorescentes duras, ojos avellana chispeando con ese fuego cálido y enérgico. Llevaba leggings negros ajustados que abrazaban su cintura estrecha y curvas medianas, con un top cropped que provocaba lo justo sin mostrar nada. Yo, Elias Voss, la venía observando por semanas, cruzando miradas por los racks de sentadillas, cada una cargada de promesas no dichas. Hoy, en su break, atrapó mi mirada y la sostuvo, una media sonrisa confiada curvando sus labios carnosos. Mi pulso se aceleró. Algo en cómo se limpiaba el sudor de la frente, el arco sutil de su espalda al estirarse, me decía que el aire entre nosotros se espesaba, cargado de riesgo. La puerta del cuarto de almacenamiento se me vino a la mente—tenebrosa, llena de colchonetas y equipo olvidado—un escondite perfecto. Ella asintió casi imperceptiblemente hacia allá, y supe. Desafiando el bullicio del gym, íbamos en rumbo de colisión, su energía cálida jalándome como gravedad. Me limpié el sudor de las palmas en mis shorts mientras la seguía, zigzagueando por la multitud de la hora del almuerzo sin llamar la atención. Margot se movía como si el lugar fuera suyo, su trenza balanceándose rítmicamente, ese paso confiado ocultando la tensión eléctrica que sentía zumbar entre nosotros. Habíamos estado dando vueltas a esto por semanas—charlas robadas en la fuente de agua, su risa cálida cortando el ruido, ojos avellana clavándose en los...