El Trío Prohibido de Ha Vo Sobre el Pacífico

El aire húmedo de Sídney se pegaba a mi piel mientras entraba en la suite penthouse del Shangri-La, con las luces de la ciudad parpadeando como estrellas lejanas sobre el puerto. Nuestra escala del cruce del Pacífico se había estirado en esta indulgencia prohibida, una breve escapada de los cielos rígidos. Ha Vo estaba junto a las ventanas del piso al techo, su largo cabello negro liso cayendo por su espalda de porcelana, captando el brillo dorado del atardecer. A sus 23 años, esta belleza vietnamita encarnaba la gracia, su delgada figura de 1,68 m lista como una bailarina a punto de desatarse. Su rostro ovalado se giró ligeramente, ojos marrón oscuro clavándose en los míos con esa intensidad serena que siempre me desarmaba. Llevaba un slip de seda ajustado que abrazaba sus tetas medianas y su cintura estrecha, insinuando el cuerpo atlético y delgado debajo. Lena Voss, nuestra fogosa copiloto alemana—no, azafata con ese filo nórdico—estaba tirada en el sofá seccional mullido, sus ondas rubias revueltas, piernas cruzadas en una bata corta. Se nos había unido después de ese momento cargado en el bar del hotel de abajo, donde Marcus, el enigmático ex de Ha Vo de escapadas pasadas, la había acorralado por reclamar un tobillera chuchería—un símbolo de su pasado del que ella me había susurrado antes. "No es nada", me había dicho, pero sus ojos delataban la emoción de soltar cadenas viejas. Ahora, aquí estábamos los tres, lazos apretándose como las nubes de tormenta juntándose sobre la Ópera. Yo, el capitán Elias Reyes, sentía el peso del mando resbalarse. Mis hombros anchos se relajaron mientras servía champán, las burbujas subiendo como nuestra anticipación. Los labios de Ha Vo se curvaron en una sonrisa cómplice, su porte sereno agrietándose lo justo para prometer caos. "Capitán", murmuró, su voz...