El Temblor de la Brecha de Camille en Bucarest

La primera vez que vi a Camille Durand en ese teatro de ópera de Bucarest, no era solo una visión—era una provocación envuelta en seda. Los opulentos candelabros del gran salón goteaban luz de cristal sobre los pisos de mármol pulido, lanzando una neblina dorada sobre la multitud elitista que murmuraba en tonos bajos y sofisticados. El aire estaba espeso con los aromas mezclados de perfumes caros, coñac añejo y el leve almizcle persistente del tapizado de terciopelo calentado por los cuerpos. Había venido aquí por instinto, atraído por rumores de su presencia, mi olfato de periodista vibrando con el olor a escándalo, pero nada me podía haber preparado para la electricidad cruda que ella desprendía. Su bob rosa chicle captaba la luz del candelabro como una señal prohibida, los extremos romos enmarcando su rostro de porcelana de una manera que gritaba desafío contra la elegancia apagada de la sala. Esos ojos verde jade, afilados e inflexibles como esmeraldas talladas, se clavaron en los míos a través del anexo abarrotado con una promesa que hizo tartamudear mi pulso, un trueno repentino en mis venas que ahogaba el charla educada a mi alrededor. Recordaba vívidamente nuestra entrevista en París—su risa como burbujas de champán, la forma en que se había inclinado hacia adelante, escote retándome a mirar, sus palabras cargadas de insinuaciones que me dejaron duro y frustrado por días. Atrevida, siempre atrevida, dejó que sus dedos recorrieran el tallo de su flauta de champán, la caricia delicada lenta y deliberada, sus uñas manicureadas brillando mientras rodeaban la base del vaso, imitando un toque mucho más íntimo. Sus labios carnosos se curvaron en esa media sonrisa que decía que sabía exactamente lo que me estaba haciendo, sabía cómo reaccionaba mi cuerpo, cómo mi mente corría con imágenes de arrancarle esa seda...