El Susurro de Fitri Después de Horas

Las puertas de la biblioteca ya estaban cerradas con llave hacía rato, pero no podía mantenerme alejado. Todas las noches de la semana pasada, me había encontrado quedándome en estos pasillos sagrados mucho después de que el último visitante se hubiera ido arrastrando los pies, mi supuesta investigación sobre misticismo javanesa antiguo sirviendo como la coartada perfecta para lo que en realidad me traía de vuelta: ella. Fitri Gunawan se movía como una sombra entre las estanterías altísimas de la sala de atrás, su largo cabello castaño oscuro liso y partido por el medio, captando el tenue brillo de una lámpara de escritorio. Los mechones se mecían suavemente con cada movimiento preciso, enmarcando su cara de una manera que me apretaba el pecho de puro deseo. A los veinte, con esa piel morena cálida y su delgada figura de 1,68 m, encarnaba una gracia tranquila que me había atraído noche tras noche bajo el pretexto de la investigación. Su presencia era magnética, un atractivo sereno que contrastaba con el torbellino caótico de pensamientos que despertaba en mí—pensamientos sobre lo que había debajo de esa blusa blanca impecable, sobre la suavidad de su piel contra la mía. Esta noche, había olvidado mi rollo de textos javaneses antiguos—o eso me dije. En verdad, el olvido era deliberado, un truco subconsciente para alargar estos momentos robados en su órbita. Mientras ella alcanzaba un estante alto, su blusa blanca se tensaba sobre sus tetas medianas, y sus ojos castaños oscuros se encontraron con los míos por encima del hombro. La tela se estiraba lo justo para insinuar las curvas de debajo, enviando una oleada de calor por mi cuerpo. Había una chispa ahí, sutil pero innegable, una sonrisa relajada jugando en sus labios que decía que sabía exactamente por qué había vuelto. Esa sonrisa,...