El Secreto Expuesto de Alice

El miedo en sus ojos verde jade era un tono nuevo de fuego, uno que ardía más caliente que los reflectores de la galería de la que acabábamos de huir. Podía sentir el aleteo rápido de su pulso contra mi brazo donde lo apretaba, sus dedos clavándose con una desesperación que hacía que mi propio corazón se acelerara en simpatía, el aire fresco de la noche aún pegado a nuestra ropa como una acusación susurrada. Alice Bianchi, mi obsesión secreta disfrazada de musa, apretaba mi brazo mientras nos escabullíamos en el santuario tenue de mi atelier privado. La puerta crujió al cerrarse detrás de nosotros, sellando el mundo afuera, e inmediatamente el aire se cargó pesado con el olor de pinturas al óleo y trementina, lienzos apoyados como testigos silenciosos contra las paredes, sus bordes dorados débilmente por la luz de la luna que se filtraba a través del tragaluz sucio de arriba. Cada respiración que tomaba estaba impregnada del mordisco químico agudo de los solventes mezclado con el sutil tono terroso de los pigmentos secándose, un perfume que había llegado a asociar con la creación y ahora, con este momento cargado. Ella había posado para la muestra pública antes, su forma de reloj de arena envuelta en seda que susurraba promesas, la tela capturando las luces de la galería en ondas brillantes que habían atraído todas las miradas, pero ahora, lejos de ojos curiosos, esa confianza se agrietó lo justo para revelar la vulnerabilidad debajo, sus hombros temblando ligeramente bajo el peso de preocupaciones no dichas. Todavía podía oír los murmullos de la multitud: especulaciones sobre ella, sobre nosotros, sobre la forma en que mi última serie capturaba cada curva suya con una intimidad que rayaba en el escándalo, voces resonando en mi mente como truenos lejanos, "¿Es ella?...