El sabotaje de Chloe enciende la rebeldía

El callejón trasero detrás del gran teatro latía con el rugido amortiguado de la multitud adentro, preparándose para el show de la noche. Lámparas de sodio tenues proyectaban sombras largas y dentadas sobre las paredes de ladrillo cubiertas de grafiti, y el aire estaba cargado con el olor a asfalto empapado de lluvia y humo de cigarrillo lejano. Yo, Rico Santos, me apoyaba contra un contenedor oxidado, con el corazón latiéndome no por la brisa fría de la noche sino por el texto urgente que Chloe me había mandado veinte minutos antes: 'Callejón. Ahora. Te necesito.' Nos conocíamos de meses por el circuito de modelaje—ella, la australiana ambiciosa de 22 años, un torbellino con cabello castaño ondulado largo que captaba la luz como olas del océano, ojos avellana afilados por la determinación, y un cuerpo esbelto de 1,68 m que volvía cabezas en cada pasarela. Amigable, siempre con esa sonrisa de megavatio, pero esta noche algo andaba mal. Lo sentía en las tripas. Chloe Thomas no era de las que se acobardan; su esencia era pura ambición de acero. Mientras sus tacones repiqueteaban contra el pavimento irregular, salió por la puerta del escenario, su elegante vestido negro de cóctel abrazando su piel marfileña y sus tetas medianas, la tela brillando bajo las luces tenues. Su cara ovalada estaba pálida, labios apretados, esos ojos avellana abiertos con una mezcla de miedo y furia. Me vio y corrió hacia mí, su cabello castaño ondulado largo cayendo salvaje sobre sus hombros. 'Rico', susurró, voz temblando mientras me agarraba los brazos, 'Lena me está chantajeando. Saboteó mi look final—lo cambió por basura para arruinarme en el escenario. Tiene fotos, amenaza con filtrarlas si no me retiro.' Su aliento salía en jadeos cortos, cuerpo presionándose cerca, el calor de su figura esbelta cortando el frío....