El Relato Lunar Interrumpido de Diana

La ventana de la cabaña la enmarcaba como un retrato de algún cuento de hadas olvidado, Diana Stanescu bañada en el derrame plateado de la luz de la luna que cortaba la noche. El aire frío de la montaña me pellizcaba la piel, trayendo el olor picante de la resina de pino y tierra húmeda, mezclado con el rastro leve e esquivo de su aroma que de alguna forma me llegaba a través del vidrio—flores silvestres pisoteadas, un toque de piel tibia y algo más hondo, más embriagador. Mis sentidos agudizados, afilados por el tirón implacable de la luna, absorbían cada detalle: el sutil subir y bajar de su pecho con cada respiración, el brillo suave iluminando la delicada curva de su clavícula. Durante semanas, su voz había perseguido mis noches inquietas, atrayéndome desde las profundidades sombrías del bosque como el llamado de una sirena torcido en leyendas antiguas, despertando a la bestia dentro de mí que había dormido demasiado tiempo. Ella estaba sentada en su escritorio, sus largas trenzas de diosa cayendo sobre un hombro, mechones castaños oscuros capturando el brillo de su pantalla mientras se inclinaba hacia el micrófono. Sus dedos bailaban livianos sobre el teclado, un contrapunto rítmico a su narración, uñas pintadas de un carmesí profundo que destellaban como sangre bajo la luz de la lámpara. Casi podía sentir la vibración de sus palabras a través de los vidrios, bajas y resonantes, envolviendo mi mente como cadenas de seda. Por dentro, un gruñido se acumulaba en mi pecho, sin invitación—¿cómo se atrevía a decir mi nombre, mi esencia, con tal conocimiento íntimo, como si hubiera mirado en las esquinas prohibidas de mi alma? Su voz, baja e hipnótica, tejía la antigua leyenda rumana del hombre lobo—Lupu, el cazador de sombras que reclamaba lo que deseaba bajo...