El Primer Farol Despedazador de Mia

El aire en el antro de póker mal iluminado estaba cargado de humo de cigarrillos y el olor agrio del whiskey barato, el tipo de lugar donde los sueños se hacían o se rompían sobre mesas de fieltro verde marcadas por mil estafas. Letreros de neón parpadeantes del motel de al lado zumbaban fuera de las ventanas mugrientas, lanzando destellos rojos y azules irregulares por la habitación como un latido en soporte vital. Yo, Alex Thorne, me recostaba en mi silla en la mesa del fondo, con una cerveza tibia en la mano, mis ojos fijos en ella—Mia Wilson. Era una visión sacada de un sueño febril del outback australiano, 26 años, con esa piel oliva brillando bajo las luces bajas, su largo cabello negro rizado cayendo salvaje sobre sus hombros como olas indomables. Esos ojos azules penetrantes escaneaban sus cartas con el foco de un depredador, su cara ovalada en líneas decididas, su delgado cuerpo de 5'6" inclinado hacia adelante, sus tetas medianas tensando sutilmente contra una camiseta negra ajustada que abrazaba sus curvas atléticas y delgadas. Ella había irrumpido en este torneo local mugriento como si fuera la dueña del lugar, una chispa ambiciosa de abajo bajo que había oído del ambiente clandestino y decidió conquistarlo. En las rondas tempranas, dominó—faroles precisos doblando a locales curtidos a diestra y siniestra, su pila de fichas elevándose como un monumento a su empuje. Yo observaba desde las sombras, intrigado por cómo sus labios carnosos se curvaban en triunfo, sus dedos delgados apilando fichas con gracia effortless. Pero conforme avanzaba la noche, el cansancio se coló, y corrían susurros de un juego paralelo nocturno. Ahí fue cuando nuestras miradas se cruzaron a través de la habitación llena de neblina. Ella se acercó contoneando las caderas con esa confianza natural, retándome a...