El Oleaje Implacable de Mia

No podía quitarle los ojos de encima a Mia Wilson mientras nos atrincherábamos en la sala de pánico del casino, con las alarmas ululando como el lamento de una sirena afuera. Tenía 26 años, una chispa australiana con piel oliva brillando bajo las luces rojas de emergencia tenues, su largo cabello negro rizado cayendo salvajemente sobre sus hombros como olas del océano después de una tormenta. Esos ojos azules, afilados y dominantes, escaneaban la puerta de acero reforzado que acabábamos de sellar. Delgada a 1,68 m, su figura atlética se movía con la gracia de una surfista cabalgando una ola de marea—ambiciosa, impulsiva, siempre un paso adelante. Habíamos dado el golpe del siglo, abriendo la bóveda en medio del caos, pero ahora la seguridad pululaba por todos lados. Mia, nuestra líder, había canalizado sus instintos de surf para guiarnos aquí: Jax Harlan (soy yo, el músculo), Victor Kane (el genio de la tecnología) y Roxy Tate (la seductora astuta con curvas que distraerían a un santo). La sala de pánico era una fortaleza de lujo—sofás de cuero mullido alineados en las paredes, múltiples pantallas parpadeando con feeds del casino mostrando guardias corriendo por los pasillos, un bar surtido zumbando levemente, el aire espeso con tensión reciclada. El traje táctico negro ajustado de Mia abrazaba sus facciones ovaladas enmarcadas por la cara, acentuando sus tetas medianas y su cintura estrecha, el material estirado a tope sobre su cuerpo delgado. Paseaba, su respiración estable a pesar del golpeteo en mi pecho. "Tenemos máximo treinta minutos antes de que entren", dijo, voz como grava y miel, girándose hacia nosotros con una sonrisa feroz. Esa mirada—depredadora, viva—despertó algo primal en mí. La victoria flotaba en el aire, mezclada con sudor y miedo, pero su presencia lo hacía eléctrico. Sentí mi pulso acelerarse, no solo...