El Legado Folclórico de Julia Desatado

Estaba en el umbral del gran salón de baile en el opulento hotel de Ámsterdam, el reloj marcando después de la medianoche, los candelabros atenuados a un brillo suave y ámbar que proyectaba sombras largas sobre los pisos de mármol pulido. El aire estaba cargado con el aroma de madera añeja, champán persistente y algo más primal: anticipación. Julia Jansen, la encantadora belleza holandesa que había rondado mis sueños desde la infancia, reinaba en el centro de todo. A los 24, con su cabello castaño claro, ligeramente ondulado y largo cayendo como una cascada folclórica sobre su piel clara, sus ojos verdes brillaban con esa picardía caprichosa que siempre me había atraído. Delgada y de 1,68 m, su rostro ovalado enmarcaba un aura de atractivo atemporal, sus tetas medianas sutilmente delineadas bajo un vestido esmeralda traslúcido que se ceñía a su cintura estrecha. Crecí cerca de los polders de su familia en las planicies planas y acuáticas del norte de Holanda, jugando juegos inocentes en los campos brumosos donde su risa resonaba como carillones eólicos. Ella nunca supo que era yo, el chico de la granja vecina, observándola tejer coronas de flores y contar historias de espíritus del agua. Pero ahora, años después, el destino —o la obsesión— nos había traído aquí. Diederik Voss, el artista sombrío con sus afilados rasgos holandeses, se recostaba contra un chaise de terciopelo, sus ojos devorándola. A su lado, Lena, la pelirroja fogosa con una sonrisa sensual, trazaba círculos perezosos en el brazo de Julia. El salón de baile, vasto y resonante, parecía un escenario preparado para un ritual tabú, con pesadas cortinas cerradas contra las luces del canal afuera. Julia se giró, su mirada clavándose en la mía, y un escalofrío me recorrió. "Erik van Dijk", ronroneó, su voz como el llamado de...