El Infierno Interrogatorio de Sophia

La pesada puerta de la celda de retención se abrió con un estruendo, y ahí estaba ella—Sophia Alves, mi nueva abogada, entrando como si fuera la dueña del pinche lugar. A sus 20 años, esta morra brasileña explosiva no parecía ninguna abogada que hubiera visto. Su largo cabello rubio ondulado le caía por la espalda en olas salvajes de playa, enmarcando un rostro ovalado con piel bronceada cálida que brillaba incluso bajo las luces fluorescentes duras que parpadeaban arriba. Esos ojos cafés se clavaron en los míos con una confianza que me pegó como un puñetazo en el estómago. Era 1.68 m de perfección atlética delgada, con tetas medianas que tensaban lo justo su blusa blanca impecable para acelerarme el pulso. La celda mal iluminada, con sus paredes de concreto frío marcadas por años de desesperación, se sintió más chica al instante. Las rejas nos separaban del pasillo, pero era su presencia la que me tenía enjaulado. Estaba sentado en el borde del banco de metal delgado, con las muñecas todavía en carne viva de los grilletes que por fin me quitaron para esta 'consulta'. Victor Russo, ese soy yo—sospechoso de lavado de dinero para algún sindicato turbio, pero inocente hasta que prueben lo contrario. O eso me decía a mí mismo. Sophia dejó caer su maletín de cuero con un golpe que retumbó en las paredes húmedas, su falda lápiz negra a medida abrazando caderas que se mecían con propósito mientras se acercaba. El aire se espesó, cargado de algo mucho más allá del privilegio abogado-cliente. Olía a jazmín y determinación, un aroma que cortaba el hedor rancio de la cárcel de sudor y arrepentimiento. "Sr. Russo", dijo, con voz suave y un leve acento brasileño, sacando una silla y sentándose frente a mí en la mesa de madera...