El Infierno de la Verdad en el Departamento de Rosa

Con la toalla del sauna en la azotea todavía apretada en mi mano, toqué la puerta de Rosa, el corazón latiéndome fuerte por la promesa de lo que me esperaba. Sus ojos juguetones se encontraron con los míos a través de la mirilla, y en ese instante, supe que su departamento elegante se convertiría en nuestro infierno—un incendio de verdad donde cada embestida pelaría su corazón guardado. Estaba ahí parado en el pasillo tenuemente iluminado de su edificio, la toalla de felpa suave de nuestro último encuentro doblada bajo mi brazo como una bandera blanca de rendición—o tal vez un guante lanzado al suelo. El departamento de Rosa estaba en el último piso de un galpón convertido en el corazón del trendy Palermo de Buenos Aires, todo de ladrillos expuestos y ventanas del piso al techo que enmarcaban el skyline reluciente. Le había mandado un texto en el camino, un simple 'Traje tu toalla. ¿Abrís?' y su respuesta había sido un solo emoji guiñando que me aceleró el pulso. La puerta se abrió de golpe, y ahí estaba ella, Rosa Fernandez, toda fuego y gracia en una blusa de seda blanca simple que se pegaba a su figura delgada y una falda lápiz negra que terminaba justo arriba de las rodillas. Su largo pelo ondulado castaño oscuro caía libre sobre sus hombros, atrapando el brillo cálido de las luces colgantes de adentro. Esos ojos avellana brillaban con picardía mientras se apoyaba en el marco de la puerta, una mano en la cadera. 'Marcus Hale, chico de las toallas a tu servicio', me pinchó, su acento argentino envolviendo mi nombre como terciopelo. Entré, la puerta haciendo clic al cerrarse atrás mío, y le pasé la toalla. Nuestros dedos se rozaron, y el aire se espesó al instante. Su lugar era una...