El Incendio Après-Ski de Isabella Prende Fuego

No podía quitarle los ojos de encima a Isabella Wilson al otro lado del bar après-ski que latía en Glenmore Lodge. El lugar era un desmadre de caras enrojecidas y risas escandalosas, el aire cargado con el olor de troncos de pino crepitando en la enorme chimenea de piedra y el picor fuerte del whisky derramado. Copos de nieve bailaban fuera de las ventanas escarchadas, pero adentro era un horno de juerga post-pista: esquiadores en suéteres gruesos de lana chocando vasos, gaitas zumbando bajito desde una banda en la esquina. Isabella destacaba como una muñeca de porcelana en ese caos: 26 años, británica de pura cepa, con su piel clara brillando bajo las luces ámbar, pelo largo castaño oscuro ligeramente ondulado cayendo sobre sus hombros, ojos avellana parpadeando con esa inocencia tímida que tanto se esforzaba por esconder. Delgada a 1,68 m, sus tetas medianas se adivinaban bajo una camiseta térmica ajustada y falda de lana, sorbía su trago nerviosa, mejillas rosadas por el frío o quizás algo más. La conocía de semanas en este viaje al resort escocés, nuestro grupo enredado en una rivalidad amistosa en las pistas. Pero esta noche, después de pillarla robándome miradas en la bajada negra de hoy, sentí su secreto: un destello de deseo que enterraba bajo esa fachada reservada. Era la callada, siempre sonrojándose con chistes groseros, pero tenía fuego adentro, esperando estallar. Me apoyé en la barra de roble marcada, tomando mi Glenfiddich, viéndola reír cortés con las historias exageradas de Hamish. Mi pulso se aceleró imaginando pelarle esas capas, convirtiendo su timidez en hambre descarada. El bar latía con energía: botas pisando pisos pegajosos, gritos de '¡Slàinte!', el calor haciendo que las camisas se pegaran a la piel sudada. Isabella pilló mi mirada, su cara ovalada enrojeciendo más, labios entreabiertos en...