El Despertar Empapado de Julia

La niebla se pegaba a las calles del Mission District de San Francisco como el aliento de un amante, convirtiendo la tarde en una bruma de ensueño. Empujé la puerta del café acogedor en la esquina, la campanilla tintineando suavemente sobre mí, y sacudí la llovizna de mi abrigo oscuro. El aire adentro estaba espeso con el aroma de espresso fresco y pasteles calientes, un refugio contra el frío. Ahí la vi—Julia Jansen, la artista holandesa de la que había oído susurros en los círculos de arte. Estaba sentada en una mesa de la esquina junto a la ventana empañada, su cabello castaño claro, ligeramente ondulado y largo cayendo sobre un hombro mientras garabateaba furiosamente en su cuaderno. Sus ojos verdes parpadearon hacia arriba brevemente, atrapando los míos con una chispa caprichosa que aceleró mi pulso. Tenía 24 años, delgada y encantadora a 1,68 m, su piel clara brillando bajo las luces suaves del café, rostro ovalado enmarcado por esa melena cautivadora. Tetas medianas presionando sutilmente contra su suéter ajustado, cintura estrecha acentuada por una falda fluida que insinuaba piernas largas y tonificadas debajo. Llevaba un delantal de artista simple encima de todo, manchado de pintura y bohemio, pero no había nada simple en la forma en que capturaba el mundo—o a mí, aparentemente. Su lápiz bailaba por la página, delineando mis facciones ceñudas mientras yo estaba chorreando en la puerta. Yo era Alex Thorne, fotógrafo conocido por mis retratos crudos y melancólicos, pero en su mirada me sentía expuesto, vivo. Me acerqué, atraído como polilla a su llama. "¿Te molesta si veo?", pregunté, voz baja. Ella sonrió, esa curva encantadora y juguetona de sus labios, e inclinó la libreta de bocetos. Era yo—ojos intensos, mandíbula con barba incipiente, el peso de historias no dichas. "Eres perfección ceñuda", dijo con...