El Deshielo del Odio de la Rival de Abigail

No podía sacarme la rabia que me hervía por dentro mientras irrumpía en el vestuario de la pista después del entrenamiento. El aire estaba cargado de vapor de las duchas, con ese olor metálico a sudor y hielo que se pegaba como un mal recuerdo. Los casilleros cubrían las paredes, con puertas abolladas que reflejaban las luces fluorescentes duras parpadeando arriba. Los bancos estaban en filas, tirados con patines descartados, toallas y bolsas de equipo. Era nuestro santuario y campo de batalla, este espacio apretado donde los egos se magullaban más duro que los cuerpos en el hielo. Abigail Ouellet estaba ahí, por supuesto, la pequeñita canadiense favorita de todos. A los 20, era toda piel de miel y pelo lila tejido en una trenza de sirena perfecta que le colgaba larga por la espalda, balanceándose como un llamado de sirena cuando patinaba. Sus ojos avellana brillaban con esa bondad jodidamente irritante, cara ovalada enmarcada por mechones sueltos, su metro y medio y pico de estatura petite pero con curvas imposibles—tetas medianas apretando contra su top de patinaje ceñido, cintura estrecha que se ensanchaba en caderas que se movían con gracia hipnótica. Estaba desatándose los patines, sonrisa empática desvaneciéndose al verme. Nos habíamos chocado en el hielo antes; su colgante—un charm de patín plateado brillante que simbolizaba su última victoria—se había enganchado en mi jersey durante un cruce rutinario, soltándose y alimentando mi paranoia de que me había saboteado a propósito. Sophie, su compañera charlatana, me había susurrado antes en el pasillo, ojos brillando pícaros. 'Lena, Abigail es más dulce de lo que parece. Rivales como ustedes dos... ese odio podría derretirse en algo salvaje. Está abierta a diversión en grupo si la empujas bien.' ¿Potencial grupal? El pensamiento se me retorcía en las tripas, mezclando furia con un calor...