El Desenredo de Clara en el Intermedio

Las luces del intermedio del salón de conciertos bañaban todo con un resplandor dorado, convirtiendo el salón backstage en algo sacado de un sueño: sofás de terciopelo mullido, decantadores de cristal relucientes en aparadores de caoba, y el leve zumbido de conversaciones murmuradas filtrándose a través de las pesadas cortinas. El aire estaba espeso con el aroma del pulimento de madera añeja y orquídeas frescas arregladas en jarrones de cristal, un perfume sutil que se mezclaba con la efervescencia que subía de mi copa. Mi corazón, todavía latiendo fuerte por el crescendo de la primera mitad, parecía sincronizarse con el tintineo distante de copas y la risa suave de los patrons que no tenían idea de la obertura privada que estaba a punto de desplegarse. Yo estaba ahí, Elias Hartmann, sorbiendo champán que sabía a anticipación, las burbujas agudas y cosquilleantes en mi lengua, cada una estallando con la promesa de lo que la noche podría traer. La flauta fría en mi mano me anclaba en medio del opulento lujo, pero mi mente volaba con los ecos de su violín: esas melodías escalofriantes que me habían atravesado directo al alma, dejándome inquieto y anhelando. Cuando apareció, fue como si la habitación misma contuviera la respiración. Clara Weber, la prodigio alemana cuyo violín acababa de tejer magia en la primera mitad del programa. Su presencia dominaba el espacio sin esfuerzo, una fuerza callada que atraía todas las miradas, aunque parecía ajena, perdida en su propia ensoñación post-actuación. A los diecinueve, era una visión de elegancia refinada: alta y esbelta, su cabello rubio ceniza cayendo en líneas rectas y lisas por su espalda, ojos azules afilados como el filo de un arco. Podía ver el leve brillo de sudor en su clavícula, reluciendo bajo las luces como rocío en porcelana, su postura...