El Descontrol de Aaliyah en la Casa Modelo

Entró furiosa a la casa modelo a medio terminar como una nube de tormenta con piernas, su cuerpo atlético tenso de rabia, esos ojos marrón oscuro clavándose en mí como si yo guardara todos sus secretos. Yo era solo el contratista arreglando los desastres, pero algo en la forma en que los labios carnosos de Aaliyah Brown se entreabrieron, su piel de ébano brillando bajo las luces fluorescentes duras, me dijo que este choque iba a convertirse en algo mucho más peligroso. El aire se espesó, cargado de deseos no dichos, y me pregunté cuánto tardaríamos en romper el silencio. Partículas de polvo bailaban en la luz inclinada que se filtraba por las ventanas sin terminar de la cocina de la casa modelo, y me limpié el sudor de la frente con el dorso de la mano, mi caja de herramientas extendida sobre la encimera de granito como instrumentos de cirujano. Ahí fue cuando la puerta se abrió de golpe, resonando en el espacio vacío. Aaliyah Brown entró con toda confianza y fuego, sus rizos naturales largos rebotando con cada paso decidido. Era una visión en una camiseta de tirantes blanca que se pegaba a su cuerpo atlético delgado y jeans que resaltaban su cintura estrecha y piernas tonificadas, pero sus ojos marrón oscuro ardían con acusación. "¿Troy Maddox, verdad?" Su voz era cálida pero afilada como miel especiada sobre acero. "He oído de las 'fallas' en estas construcciones. Mi rival anda susurrando sabotaje, y no voy a dejar que un contratista de mierda hunda mi sesión de fotos aquí mañana." Me enderecé, alzándome sobre ella a un metro ochenta y cinco, mi mirada sombría encontrando la suya sin pestañear. Lo sombrío era mi modo por defecto estos días—papeles de divorcio aún frescos, martillo en mano como única terapia. Pero...