El derretimiento parisino incompleto de Clara

El rugido de la multitud parisina todavía retumbaba en mis oídos cuando entré en la suite privada de Clara Weber, el aire espeso con el aroma de rosas frescas y champán persistente, una mezcla embriagadora que me envolvía como un abrazo, removiendo recuerdos de su impecable actuación sobre el hielo apenas horas antes. Cada grito, cada jadeo del público se repetía en mi mente, pero nada se comparaba con la vista de ella ahora, tan cerca, tan real. Estaba de pie junto a las ventanas del piso al techo, la Torre Eiffel parpadeando como una promesa más allá del vidrio, sus luces proyectando un suave resplandor etéreo que bailaba sobre sus facciones, destacando la afilada elegancia de sus pómulos y la sutil curva de sus labios. Su forma esbelta recortada contra las luces de la ciudad parecía casi de otro mundo, una visión de poder sereno que me cortaba la respiración. A los diecinueve, esta reina alemana del hielo acababa de reclamar la victoria en la pista, su cabello rubio cenizo todavía recogido en ese estilo pulido y triunfante, unos mechones rebeldes escapando para enmarcar su rostro, ojos azules brillando con una mezcla de triunfo y algo más oscuro, más invitador, un calor ardiente que me atraía como la gravedad. No podía apartar la mirada, mi pulso tronando en mis oídos, cada nervio encendido con anticipación. Algo en la forma en que se giró, ese elegante arco de su cuello, la gracia inclinada de su cabeza como si supiera exactamente el efecto que causaba, me decía que esta noche no terminaba con medallas. El aire entre nosotros zumbaba con posibilidad, cargado como los momentos antes de su triple axel, y sentía una necesidad profunda y dolorosa de acortar la distancia. 'Elias', dijo, su voz un suave sonsonete, refinado y provocador,...