El culto a Carmen en la cena a la luz de las velas

El momento en que Carmen entró en mi hacienda restaurada en La Habana, el aire se espesó con algo eléctrico, no dicho, una tensión palpable que nos envolvió como la brisa húmeda de la noche colándose por los arcos abiertos. Podía oír el ritmo distante de la salsa en las calles de abajo, pero aquí, en este espacio sagrado que había revivido con tanto esfuerzo de las ruinas coloniales, éramos solo nosotros, el mundo desvaneciéndose en irrelevancia. La luz de las velas bailaba por las antiguas paredes de piedra, proyectando sombras doradas que jugaban sobre su piel bronceada caramelo como una caricia de amante, cada parpadeo destacando los suaves contornos de sus hombros, la graciosa línea de su cuello. Llevaba un vestido negro simple que se pegaba a su delgada figura, la tela susurrando contra ella al moverse, un roce suave que me erizó la espalda, su largo cabello castaño oscuro en ondas S relajadas enmarcando su rostro, balanceándose suavemente con cada paso sobre las baldosas de terracota. Esos ojos castaños oscuros se encontraron con los míos, sosteniendo una chispa de picardía, una promesa que hizo latir mi corazón más fuerte, mis pensamientos acelerándose hacia las intimidades que ambos sentíamos inevitables. Había planeado esta cena meticulosamente —la mesa puesta con copas de cristal captando la luz como estrellas, orquídeas frescas desplegando sus delicados pétalos en jarrones de plata martillada, y bandejas de ropa vieja y tostones humeando con aromas sabrosos de carne deshebrada, ajo y plátanos que llenaban el aire con una tentación de boca— pero era su presencia la que hacía viva la habitación, transformando el espacio de mera arquitectura en un corazón palpitante de deseo. Ella sonrió, ese calor vibrante irradiando de ella, apasionado y sin filtros, iluminando las sombras y atrayéndome como la gravedad, y supe que...