El Clímax de la Corona Elevada de Carmen

El rugido de la multitud del festival de La Habana latía como un corazón bajo las luces elevadas del escenario, un ritmo atronador que vibraba en mis huesos, mezclándose con el salado aroma del aire del océano y el dulce humo de los cigarros de los vendedores ambulantes que subía enroscándose desde las calles abarrotadas abajo. La noche estaba viva, eléctrica con el fervor de las congas golpeando sin piedad y las trompetas gimiendo sus llamadas sensuales, atrayendo a cada alma en el Viejo La Habana a esta celebración febril. Yo estaba al borde de la gran plataforma, sudor perlando mi frente no por el calor húmedo sino por la anticipación cruda zumbando en mis venas, mi pulso sincronizándose con el insistente latido de la música mientras observaba el mar de bailarines balanceándose en trajes vibrantes, sus cuerpos un caleidoscopio de color y movimiento bajo las linternas oscilantes. Recorrí con la mirada a los bailarines, mi vista enganchándose en Carmen Vega—su piel morena caramelo brillando etérea en la luz dorada, como si la hubiera besado el sol mismo, ondas castañas oscuras enmarcando esos ojos oscuros que prometían pecado, ojos que se clavaron en los míos con una intensidad ardiente que me envió un escalofrío por la espina dorsal a pesar del calor tropical. Se movía con una gracia sin esfuerzo en la fila, su vestido rojo sin hombros abrazando sus curvas esbeltas, la tela destellando como llama líquida con cada sutil movimiento de sus caderas. En ese momento, lo supe—ella era la indicada, el fuego para mi chispa, el ritmo para mi alma. Mi corazón martilleaba mientras levantaba el brazo, dedo señalando decisivamente hacia ella en medio del gentío, reclamándola públicamente como mía para la noche, mi voz cortando el ruido por los altavoces: '¡Carmen Vega!' Los vítores explotaron como...