El Choque de Mareas Rivales de Harper

Entré hecho una furia a la tienda de surf de Harper Walker, el aire salado del océano espeso en mis pulmones, mezclándose con el olor a neopreno y madera blanqueada por el sol. El lugar era su reino, estanterías llenas de tablas relucientes y trajes de neopreno colgando como trofeos de conquistas pasadas. Ahí estaba ella, detrás del mostrador, esa diosa australiana relajada con sus largas ondas rubias suaves cayendo sobre sus hombros oliva, sus ojos castaños subiendo para encontrarse con los míos con esa sonrisa fría e irritante. A los 24, Harper era perfección esbelta, 1,68 m de músculo tonificado de sesiones interminables en las olas, sus tetas medianas delineadas sutilmente bajo una camiseta holgada que se pegaba lo justo para insinuar las curvas de abajo. Me había barrido el piso en la última competencia, robándome mi ola signature como si nada, y estaba aquí para echársele en cara. "Jax Harlan", arrastró las palabras, su cara ovalada iluminándose con sorpresa fingida, inclinándose sobre el mostrador para que sus brazos delgados se flexionaran. "¿Viniste a rogar por clases? ¿O solo a llorar por esa ola?" Su voz era pura tranquilidad costera, pero vi el brillo en esos ojos castaños—reto aceptado. La tienda estaba vacía, el sol de la tarde tardía entrando por las ventanas, lanzando destellos dorados en el piso arenoso. Azoté mi tabla contra el mostrador, el corazón latiéndome no solo de rabia, sino por cómo su piel oliva brillaba, por cómo su fachada relajada escondía un fuego que quería encender. Nos tiramos pullas duras, las palabras volando como espuma de un wipeout. Ella soltó esa risa gutural, echando el pelo hacia atrás, y antes de darme cuenta, había lanzado el guante: una lección privada de surf en la cala escondida bajando por la costa. "Demuestra que no todo...