El Ardiente Interrogatorio de Delfina de Voluntades Doblegadas

La sala de interrogatorios olía a café rancio y desesperación, un cubículo angosto con paredes grises descascaradas bajo una bombilla solitaria que parpadeaba lanzando sombras largas sobre la mesa de metal atornillada al piso. Mis muñecas rozaban contra las esposas que me encadenaban a la silla, el acero frío mordiendo mi piel mientras me movía incómodo. Me habían pescado en un robo menor, pero sabían que andaba con la banda de Victor Kane—trabajos de bajo nivel que pagaban lo justo para mantener a raya a los lobos en las calles mugrientas de Buenos Aires. El sudor me chorreaba por la espalda, no solo por el aire húmedo de la noche que se colaba por la ventana con rejas, sino por saber que estaba hasta el cuello en mierda. La puerta crujió al abrirse, y entró ella—Delfina García, la detective de la que me habían advertido. A los 22, era una fuerza de la naturaleza, su piel moca brillando bajo la luz cruda, el pelo negro azabache en ondas desprolijas cayendo largo sobre sus hombros como una tormenta salvaje. Sus ojos chocolate se clavaron en los míos con una intensidad que me revolvió el estómago, cara ovalada afilada e implacable, cuerpo delgado de 1,68 m moviéndose con gracia depredadora. Llevaba una blusa blanca ajustada que abrazaba sus tetas medianas y una falda negra ceñida que resaltaba su cintura angosta y su figura atlética esbelta. Sin boludeces, puro fuego. Golpeó un expediente sobre la mesa, su presencia llenando la habitación como humo. "Diego Ruiz", dijo, su voz baja y con ese acento puro argentino apasionado, inclinándose hacia adelante para que su pelo cayera un poco desordenado. "Pensás que podés robarle a los rivales de Victor Kane y salirte con la tuya? Hablá, o esta noche se pone más larga". Sus labios se...