El Ardiente Ajuste de Cuentas de Margot

Las luces del gimnasio zumbaban bajas arriba, un drone persistente que vibraba a través del vasto espacio, proyectando sombras alargadas que bailaban sobre las colchonetas azules gastadas y la interminable extensión de espejos que forraban las paredes. Margot Girard estaba ahí en el centro, su figura atlética brillando con una fina capa de sudor bajo el tenue resplandor ámbar, cada curva y contorno de su cuerpo tonificado acentuados por la luz tenue. Podía ver el sutil flex de sus cuádriceps, las líneas definidas de sus abdominales asomando por debajo de su top corto, sus hombros cuadrados con esa pose inquebrantable que había admirado de lejos por tanto tiempo. Cerré la puerta detrás de mí con un clic decisivo que retumbó como un disparo en el silencio repentino, mi corazón latiendo no por el entrenamiento agotador que acabábamos de terminar—esas series finales de peso muerto que habían dejado mis músculos ardiendo—sino por el fuego que ardía en sus ojos avellana, ojos que me clavaban en el sitio con una intensidad que me robaba el aliento. Cruzó los brazos sobre el pecho, el movimiento tensando su top contra sus tetas medianas, esa trenza suelta en cascada de cabello castaño rojizo balanceándose ligeramente con el cambio, mechones escapando para pegarse húmedos a su cuello. Estaba exigiendo respuestas que había esquivado por semanas, desde su primera clase donde su feroz determinación había captado mi atención, su forma impecable pero hambrienta de más, nuestras miradas demorándose demasiado después de cada sesión. "Lucas, basta de juegos", dijo, su acento francés afilando cada palabra como una navaja, las erres rodantes y vocales cortantes cortando el aire pesado, enviando un escalofrío por mi espina. El aire entre nosotros crepitaba, espeso con deseo no dicho, del tipo que había hervido en cada clase, cada mirada demorada a través del...