El Ajuste de Cuentas por la Receta Robada de Gaia

Apreté la página arrugada en mi puño, la receta robada del grimorio familiar de Gaia—el único secreto que su nonna guardaba como una bóveda. La puerta de su apartamento se alzaba ante mí en el pasillo tenuemente iluminado de su palazzo milanés, el aire espeso con el olor a piedra envejecida y espresso lejano. Gaia Conti, esa tentadora italiana de 22 años ardiente con su cuerpo atlético delgado, piel oliva brillando bajo la luz suave del lobby, no tenía idea de que venía. Habíamos sido amantes una vez, enredados en sábanas que olían a su perfume de lavanda y mi arrepentimiento, hasta que me traicionó por Damien, ese chef rival engreído que pensó que podía robarme el protagonismo en el mundo culinario. Ahora, con esta página, tenía ventaja. Mi corazón latía no solo por enojo, sino por el recuerdo de sus ojos verdes clavados en los míos mientras se arqueaba debajo de mí, su larga cabellera castaña oscura en esa trenza francesa característica azotando su rostro ovalado. Golpeé fuerte, tres golpes que retumbaron como un juicio. La puerta se abrió de golpe, y ahí estaba ella—confiada, apasionada, amigable como siempre, pero su expresión pasó de sorpresa a cautela. Llevaba una blusa de seda blanca simple metida en pantalones negros de cintura alta que abrazaban su figura de 5'6", acentuando sus tetas medianas y su cintura estrecha. '¿Marco? ¿Qué carajo haces aquí?' Su voz era una mezcla de acento italiano y acero, esos ojos verdes entrecerrándose. Levanté la página, viendo cómo su piel oliva palidecía un poco. El apartamento detrás era un paraíso de lujo moderno: encimeras de mármol lisas en la cocina abierta, ventanas del piso al techo con vistas a las luces titilantes de la ciudad, sofás de terciopelo mullido en tonos terrosos. La tensión crepitó al instante, el...