El Ajuste de Cuentas Lluvioso de Isabella en Madrid

La lluvia azotaba las calles de Madrid como un amante celoso, pero cuando Isabella golpeó mi puerta, empapada y temblando, supe que la verdadera tormenta apenas empezaba. Sus ojos oscuros suplicaban a través de pestañas goteantes, esa sonrisa dulce parpadeando pese al frío. La metí adentro, con la copa de vino en la mano, y sentí el aire espesarse con una necesidad no dicha. Poco sabía que sus secretos —y ese misterioso cuaderno de bocetos— nos desarmarían a los dos esa noche. El trueno retumbaba como un tambor lejano, sacudiendo las ventanas de mi modesto apartamento en Madrid mientras abría la puerta y encontraba a Isabella Garcia parada ahí, calada hasta los huesos por el diluvio. Su largo cabello castaño oscuro, ligeramente ondulado, se pegaba a su piel oliva en mechones oscuros, y esos ojos castaños oscuros —abiertos con una mezcla de alivio y vergüenza— se clavaron en los míos. 'Luca, lo siento tanto', dijo, su voz apenas audible sobre el rugido de la tormenta. 'La luz parpadeó en mi casa, y yo... no quería estar sola.' Me hice a un lado sin decir nada, con el corazón acelerado. Habíamos sido vecinos por meses, intercambiando sonrisas corteses en el pasillo, pero esa noche se veía diferente —vulnerable, casi frágil en su suéter mojado y jeans que se ceñían a su figura esbelta. Agarré una toalla del baño y se la eché sobre los hombros, mis dedos rozando sus brazos más tiempo del necesario. 'Pasa, Isabella. ¿Vino? Es lo mínimo que puedo hacer por una damisela en el diluvio.' Se rio bajito, ese sonido dulce y amistoso cortando la tensión como un rayo de sol entre nubes. Nos acomodamos en el sofá, copas de rioja en la mano, el líquido rubí capturando la luz de la lámpara. Afuera, un relámpago hendía...