El ajuste de cuentas de Mia al borde de la carretera total

La lluvia azotaba el parabrisas como mil acusaciones furiosas, convirtiendo la carretera desierta en una cinta borrosa de asfalto flanqueada por interminables bosques de eucaliptos. Llevaba kilómetros siguiendo el convertible rojo elegante de Mia, con los nudillos blancos en el volante de mi pickup destartalada, el corazón latiéndome con una mezcla de rabia, desesperación y ese dolor punzante que solo ella podía encender. Habían pasado semanas desde que me dejó colgado, desapareciendo en el mundo brillante de sesiones de modelaje de alto riesgo y patrocinadores turbios como el puto Victor Hale. Pero yo conocía sus patrones, sus rutas de vuelta de los eventos elite de Sydney. Esta noche, en este tramo olvidado de Dios entre las Blue Mountains y la costa, ya no iba a esperar más. Pisé los faros altos, cortando la tormenta como una cuchilla. Sus luces de freno se encendieron, los pilotos traseros brillando carmesí bajo el diluvio. Se apartó a un área de grava, las llantas crujiendo bajo la embestida. Apagué el motor y salí, la lluvia empapándome la camisa al instante, pegándosela al pecho. Mia salió de su auto, su largo cabello negro rizado azotado por el viento, piel oliva reluciendo bajo el tenue brillo sodio de una lámpara lejana de la carretera. Era una visión incluso en la furia—delgada de 1,68 m, con una chaqueta de cuero negro ajustada sobre un top blanco cropped que abrazaba sus tetas medianas, jeans skinny pegados a sus piernas largas como una segunda piel. Sus ojos azules se clavaron en los míos, rostro ovalado en desafío, labios entreabiertos en shock. "¿Alex? ¿Qué carajo estás haciendo?" gritó por encima del rugido, pero había un temblor en su voz, un destello de algo crudo bajo la ira. Acorté la distancia, agarrándole el brazo—no fuerte, pero firme para sentir su pulso...