El Ajuste de Cuentas de la Mirada Complicada de Sana

La vi en la pantalla, ese fuego familiar en sus ojos marrón oscuro cortando los píxeles como una cuchilla, perforando directo en las esquinas ocultas de mi alma donde había enterrado mis secretos. Sana Mirza, grácil como siempre en su apartamento al otro lado de la ciudad —o eso pensaba yo—, se inclinó hacia la cámara durante nuestra transmisión nocturna, su cabello negro azabache cayendo como seda sobre un hombro, captando el brillo suave de su lámpara y reluciendo con cada leve inclinación de su cabeza. La forma en que esos mechones enmarcaban su rostro, rozando su mejilla morena cálida, despertaba algo primal en mí, un anhelo que había estado cociéndose por meses. "Rohan, ¿cómo me conoces así?", exigió, su voz una mezcla de acusación y algo más suave, más vulnerable, teñida de un timbre ronco que me envió escalofríos por la espalda a pesar de la barrera digital. Podía oír el leve roce de su respiración, el cadencia íntima que aceleraba mi pulso, imaginando el subir y bajar de su pecho bajo la tela. El sari que llevaba se pegaba a su figura delgada, la tela roja profunda susurrando contra su piel morena cálida con cada aliento, los pliegues moviéndose como olas de seda carmesí que abrazaban sus curvas lo justo para tentar la vista. Casi podía sentir la tensión enroscándose entre nosotros, incluso a través de la brecha digital, una atracción magnética que hacía que mis dedos picaran por atravesar la pantalla y trazar la elegante línea de su mandíbula. Su pose elegante se agrietó lo justo para revelar a la mujer debajo —la que había estado atormentando mis pensamientos desde que nuestros caminos se cruzaron por primera vez de formas que ella aún no podía imaginar, esas miradas fugaces en el ascensor donde su perfume perduraba en...