El ajuste de cuentas de Freya en el brezal

El brezal se extendía como un mar de amatista bajo el sol noruego que se desvanecía, olas de púrpura ondulando en la brisa que traía el tenue y dulce aroma del fin del verano, mezclándose con el tono terroso del suelo húmedo y el pino distante de las colinas. Cada ráfaga susurraba sobre mi piel, erizando la carne bajo mi camisa, como si la tierra misma sintiera el momento cargado que se acercaba. Yo estaba ahí, Lars Hagen, esperando en el campo abierto donde habíamos acordado encontrarnos, mi corazón latiendo con una mezcla de anticipación y temor, el golpeteo rápido resonando en mis oídos como un tambor de guerra, recuerdos de nuestro encuentro anterior inundándome —sus jadeos, la forma en que su cuerpo se había rendido pero luchado por el control. ¿Y si esta vez íbamos demasiado lejos, con el vasto cielo arriba y el mundo mirando? Freya Andersen emergió del camino envuelto en niebla, su alta y esbelta figura cortando el paisaje como una hoja de luz, moviéndose con esa gracia sin esfuerzo que siempre me dejaba sin aliento, sus pasos apenas audibles sobre el crujido del brezal. Cabello rubio platino, liso con esos flequillos micro rectos enmarcando sus ojos azules penetrantes, fluía largo detrás de ella, capturando la luz dorada en hebras brillantes que bailaban como hilos de sol tejidos en seda. Llevaba un sencillo vestido de sol blanco que se pegaba a su piel clara y pálida, la tela susurrando contra sus piernas mientras se acercaba, el algodón delgado translúcido en lugares donde el viento lo presionaba, insinuando las curvas debajo. Había algo roto en su mirada, un ajuste de cuentas gestándose detrás de esa sonrisa amistosa y aventurera que siempre llevaba tan genuinamente, una sonrisa que ahora temblaba en los bordes, revelando la tormenta dentro. Nuestro...