El Ajuste de Cuentas de Delfina en la Sala de Barricas

La sala de barricas era una catedral de roble y sombras, filas de enormes toneles de madera alzándose como centinelas antiguos en el tenue resplandor ámbar de las linternas colgantes. El aire estaba cargado con el aroma rico y terroso del Malbec envejeciendo, un perfume de uvas fermentadas y madera tostada que se pegaba a todo. Yo, Marco Voss, dueño de esta vasta viña argentina, había venido aquí después de horas por soledad, pero los chismes de los trabajadores me habían atraído como polilla a la llama. Corrían rumores sobre Delfina García, mi fogosa asistente de enología de 22 años, la de las ondas revueltas negro azabache cayendo por su delgada figura de 1,68 m, su piel moca brillando bajo la luz tenue, ojos chocolate que podían derretir acero. La habían visto con Victor, ese fotógrafo sigiloso que andaba husmeando, robando fotos de nuestras bodegas privadas—y aparentemente más. La vi primero, recostada contra un tonel, su cara ovalada pensativa mientras jugaba con un delicado collar alrededor de su cuello, el que Victor le había regalado, grabado con iniciales crípticas. Su cuerpo delgado, tetas medianas sutilmente marcadas bajo una blusa blanca ajustada, atlético pero delicado, despertaba algo primal en mí. Apasionada, intensa—esa era Delfina, siempre empujando límites en la viña y, al parecer, más allá. Mis celos hervían, un fuego posesivo que había enterrado bajo el decoro profesional. Aún no me había notado, su pelo largo revuelto como si acabara de pasarse los dedos en frustración. El frío de la sala contrastaba con el calor que me subía por el pecho. ¿Qué había hecho ella en estas sombras con él? El pensamiento me roía, avivando un hambre oscura por reclamar lo que era mío—o hacerlo mío. Al acercarme, el piso de madera crujió levemente bajo mis botas, pero el vasto espacio...